Sem gols.

O centroavante vinha com a bola dominada. Sujeito habilidoso, disputado pelos grandes clubes europeus, ídolo em todo o país. À sua frente, antes da meta e seu goleiro, o zagueiro. Tantas vezes já falei de zagueiros. Toda a vantagem está com quem domina a bola. É dele a iniciativa dos movimentos. 

Ao zagueiro cabe cercar. Mas, o cerco não é de frente, nem de lado. É em diagonal. Pernas flexionadas, como se preparasse para uma largada de atletismo. O artilheiro mira as pernas do adversário, dança de um lado, de outro, faz da bola uma bailarina sobre o gramado. O marcador precisa dar o "bote", mas sabe que pode errar, ou ser driblado, e precisará correr. Como uma serpente encantada, vai de um lado ao outro. 

Num único lance, como um malabares, é vencido pelo driblador. Mas, não desiste. Arranca em disparada. Sabe que agora a desvantagem aumentou. Não restam alternativas. Apenas uma chance antes do gol inevitável. Sabe que não pode errar. 

Todas aquelas vozes, todos aqueles olhares. Corações apertados, a angústia de quem embreta-se diante do matadouro, o adversário fará o gol. Não pode desistir. Não pensa mais em respirar. Sua meta é só a bola, precisa recuperá-la. Pôde sentir a pulsação do gramado, o som do balão de couro tocando a chuteira. 

Então, quando já não mais se acreditava, o golpe certeiro, na bola, protegendo-a, e livrando-a do domínio absoluto que detinha até então o centroavante artilheiro. 

Não houve o gol. Nenhum. Não naquele dia. 

Concentração, esforço, persistência! Mesmo driblado, mesmo caído. Hoje não haverá gol do adversário!